As flores nascem, crescem, exalam odores, murcham
E tudo é excessivamente raso aos nossos olhos
A metamorfose da flor pouco tem importância
Não lhe julgam pelo processo
Querem apenas os resultados
E de bom grado que se multipliquem aos mais elevados números
Um dígito não valeria a pena
Um rabisco é pouco pra tanta tinta
O cerco se fecha
O caminho estreita
O azul se distancia
É preciso fazer escolhas
Coragem, ousadia ou devo enfileirar-me a espera de um rótulo?
Eu desejaria ser um girassol
Se me permitissem ser além de nós
Mas de que vale um perfume barato
Se em um frasco eu não me trancar?
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